Tres gobernadores, un reloj de oro y el entierro del que nadie se enteró

El frío de junio cala en los huesos y Buenos Aires huele a barro, a miedo y a pólvora húmeda. Las calles de tierra de la gran aldea son hoy un laberinto de murmullos y jinetes que pasan a las corridas. Cualquiera que asome la cabeza por la Plaza de la Victoria sentirá el pulso de la histeria colectiva: los hombres se agolpan en las esquinas, se señalan con el dedo, se pasan pasquines arrugados donde se leen nombres que cambian de bando a la velocidad del viento.

Hay tres hombres que se dicen dueños de la provincia, tres hombres armados que reclaman el mismo sillón, tres facciones que están dispuestas a desangrar lo que queda de la patria para quedarse con las llaves de la aduana. Pero a unas diez cuadras de ese epicentro de la ambición, el ruido del mundo se apaga.En una habitación de la vieja casa de la calle Santo Domingo —hoy avenida Belgrano—, el aire es denso y huele a vinagre y a agonía.

Allí, tendido en una cama de la que ya no puede levantarse por sus propios medios, descansa Manuel Belgrano. Tiene apenas cincuenta años, pero su cuerpo parece el de un anciano que ha librado todas las guerras posibles, externas e internas. Sus piernas, hinchadas y deformes por la hidropesía que le va ganando el pecho, son el mapa de su entrega.Falta poco para las siete de la mañana de este 20 de junio de 1820. Afuera, Buenos Aires delira en el caos del “Día de los Tres Gobernadores”.

Adentro, el creador de la bandera se prepara para el silencio definitivo. La caída del hijo pródigoDon Manuel ha regresado al mismo techo que lo vio nacer en los tiempos de la opulencia virreinal. Aquel joven que partió a Europa con los bolsillos llenos de oro de su padre comerciante, el abogado elegante que vestía chaquetas de corte francés y discutía de economía en los salones iluminados, es ahora un espectro.

Todo lo que tuvo lo entregó al fuego de la revolución: sus herencias, sus sueldos de general, sus mejores años de salud.El regreso desde el Norte fue un calvario plagado de humillaciones. Sin dinero para costear el carruaje, el militar que contuvo las invasiones realistas en Tucumán y Salta tuvo que rogarles a sus amigos un puñado de pesos para no quedar tirado en el camino.

Buenos Aires, la ciudad que siempre exigió victorias desde la comodidad de sus escritorios, le dio la espalda mucho antes de que su corazón dejara de latir. El Directorio se había disuelto el 11 de febrero tras la derrota de Cepeda.En la penumbra del cuarto, el doctor Joseph James Thomas Redhead, el médico escocés que lo acompaña por pura lealtad humana, le toma el pulso débil. Belgrano sabe que no tiene con qué pagarle.

No hay monedas de plata en los cajones, no hay pagarés del Estado que valgan algo en medio de la anarquía. Con un esfuerzo supremo, estira su mano temblorosa hacia la mesa de luz y toma su último tesoro: un reloj de oro de bolsillo, un obsequio del rey Jorge III de Inglaterra de sus épocas de diplomático.Es la síntesis más perfecta y dolorosa de la entrega: un prócer de la América del Sur entregando su último recuerdo de nobleza para pagar una consulta médica en el living de la miseria.

Tres hombres y un sillón vacíoMientras el reloj de oro cambia de manos, Buenos Aires se ha despertado con una hidra de tres cabezas.En el fuerte, Ildefonso Ramos Mejía intenta sostener una autoridad que se le escurre entre los dedos como arena; sus ministros renuncian, sus órdenes rebotan en el vacío. En las afueras, el general Estanislao Soler arenga a sus tropas dispuestos a entrar a sangre y fuego a la ciudad, autoproclamándose jefe legítimo.

En el medio, los miembros del Cabildo miran el reloj del campanario y deciden que, ante la locura de los otros dos, ellos asumirán el mando supremo para evitar el saqueo.La ciudad es un polvorín. Las familias patricias aseguran las puertas de sus casonas con barras de hierro; las chinas del mercado juntan sus bártulos a las apuradas; los soldados rasos no saben a quién saludar ni a quién dispararle. La política se ha vuelto un juego de máscaras donde el poder dura lo que dura un suspiro.

¿Quién tiene tiempo de acordarse del viejo general del Ejército del Norte? Las gacetas políticas imprimen proclamas de urgencia, insultos cruzados y amenazas de fusilamiento. En los talleres de imprenta, el plomo de las letras tipográficas solo se usa para escribir los nombres de los vivos que detentan la fuerza. Para los moribundos no hay tinta. El último suspiro en el anonimatoPasadas las siete de la mañana, el pecho de Belgrano deja de moverse.

Dicen los pocos testigos de esa habitación que sus últimas palabras no fueron un reproche, sino un lamento que flotó en el aire frío antes de perderse para siempre:“Ay, Patria mía…”. La patria, sin embargo, está sorda.Al día siguiente, el 21 de junio, el sol apenas asoma entre las nubes bajas cuando un modesto cortejo fúnebre sale de la casa. No hay bandas militares tocando marchas fúnebres.

No hay soldados con los fusiles invertidos en señal de luto, ni representantes de la Junta, ni gobernadores (ninguno de los tres) llorando al héroe. El ataúd avanza por la calle empedrada custodiado apenas por sus hermanos, el fiel doctor Sullivan y un par de frailes dominicos.Al llegar al atrio del Convento de Santo Domingo, la realidad vuelve a golpear con su frío característico. No hay dinero para comprar una lápida digna.

El Estado que le debe miles de pesos en sueldos atrasados no aporta un solo centavo para su descanso final. La solución llega desde la intimidad del hogar: los hermanos de Belgrano han tenido que desarmar una cómoda de mármol de la casa familiar para usar la cubierta como losa improvisada. Sobre esa piedra de mueble, pulida a las apuradas, se escribe el nombre del hombre que cambió el mapa del continente. El silencio del día despuésLos días subsiguientes pasan y la marea de la anarquía se traga el entierro.

Los diarios de esa semana (la Gaceta, el Censor) salen a la calle oliendo a tinta fresca, repletos de crónicas sobre los movimientos de las milicias de Soler y las actas del Cabildo. Ni una línea, ni un recuadro negro, ni una mención al fallecimiento de Belgrano. Para el periodismo de la época, su muerte no es una noticia; es un dato irrelevante frente a la rosca del minuto a minuto.

Los siglos pasan y la tecnología evoluciona a pasos agigantados, pero las conductas humanas en la actualidad siguen siendo muy similares.Hará falta que pasen varios días para que el fraile Cayetano Rodríguez, con los ojos llenos de indignación, use las páginas de su periódico El Despertador Teofilantrópico para sacudir la conciencia dormida de una sociedad amnésica: “Es un deshonor a nuestro suelo... se ha muerto el general Belgrano...

y ni una palabra se dice”.El 20 de junio de 1820 quedará marcado en los libros de historia como una paradoja perfecta, un espejo cruel donde se miran las dos almas de la Argentina. Por un lado, el estrépito de la mediocridad: tres gobernadores efímeros disputándose un pedazo de tierra en una jornada de histeria y ambición que la historia terminaría olvidando.

Por el otro, el silencio de la grandeza: un hombre que lo dio todo muriendo en la indigencia, enterrado con el mármol de un mueble viejo y despedido por nadie.El ruido de los tambores de la guerra civil ya no suena en las calles de Buenos Aires, y los nombres de aquellos tres gobernadores de un día son apenas una nota al pie en los manuales escolares. Pero en el atrio de Santo Domingo, el silencio de Belgrano todavía resuena, recordándonos el altísimo precio que, en estas tierras, suelen pagar los justos.

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